Где-то на чердаке бабушкиного дома — где пахнет не сыростью, но сухой ветхостью — с наступлением темноты просыпается волнующая тяга к поиску сокровищ… И вот ты осторожно открываешь сундучок из темного потертого дерева, боясь, что скрип ржавого замочка разбудит хозяйку. А там — миниатюрный флакон, уже пустой, но бережно сохранивший аромат сладкого амбрового аромата. По соседству лежит пипетка с резиновой черной насадкой, отдающая своеобразной нотой резины и засохшими остатками лекарств. Рядом — горсть неопознанных приправ, уже превратившихся в сладко пахнущую пыль, смешавшуюся с запахом вязаной салфетки — застывшей в сложенном виде, как резная картонка. Она пахнет старой, забытой, грубой тканью — так грустно и ностальгически. И ты сидишь бесшумно, разглядывая в полумраке эти старинные вещи и вдыхаешь их странные запахи. Шлейфа почти  нет (edp), аромат очень интимный и интровертный. А в послевкусии, когда вдоволь намечтавшись, ты осторожно спускаешься по стремянке вниз с чердака — на руках остается тихий, чуть пряный смолистый аромат.

Bois Exotique не слишком мудреный, его тайны слегка приукрашены детским воображением, но ведь и взрослые любят детские сказки.